quinta-feira, 12 de abril de 2012

MEMBRO: DALADIER DA SILVA CARLOS



DALADIER DA SILVA CARLOS 
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Penso que toda apresentação pessoal ou é generosa ou trata com demasiado rigor o apresentado. Se pudesse, não faria comigo nem uma coisa nem outra, apenas diria, em uma ou duas linhas, que gosto de escrever, e pronto. Mas preciso informar que tenho na poesia a maneira simples e justa de conversar comigo e com o mundo, o que, no final, revela traços da minha lenda. De concreto, escrevi três livros de poemas, através dos quais tentei interpretar sentimentos, fatos e ilusões. No primeiro, "A Pele da Alma", tive a inestimável ajuda de um querido amigo, Arley Camillo, de Mariana, que ilustrou a capa e ousou o texto encomiástico da apresentação. Em seguida, vieram "Um Raro Olhar" e "...E o Espelho se Desloca". Este quarto livro, "Espetáculo da Solidão", é uma tentativa de o autor participar da cena, naquilo que o verso quer explodir, sem se importar com os estilhaços que possivelmente lhe penetram a alma. Afinal, o poeta não pode se furtar ao confronto inevitável e permanente com os conflitos do seu discurso.   Tenho material pronto para mais outros livros, o que será objeto do olhar do destino. No mais, nasci carioca, e provavelmente terminarei por aqui, junto ao mar, imerso na poesia. Então, o que posso querer mais, senão agradecer a Deus?
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Crítico social
                             Roubaram o meu índio
                             mataram o meu operário
                             ofenderam o policial que quero
                             falaram mal do juiz do meu lazer
                             prenderam o meu ativista na esquina
                             soltaram o contrabandista que não tolero
                             deixaram vivo o leão que me esbulha
                             falsificaram o leite do meu neto
                             votaram impostos que me afrontam
                             dividiram a minha polícia
                             repartiram o meu exército
                             algumas vezes para operar no front
                             outras para subir os morros cariocas
                             então já não sei se me conheço
                             se encontro a mim na farda
                             nas insígnias e nas estrelas
                             na lei que agora me ameaça
                             esquecer que sou cidadão
                             para tão só acompanhar
                             as diatribes de quem não é Demóstenes
                             mas se faz acompanhar de Cachoeira
                             e chafurda na metáfora da podridão
                             eta vidinha besta esta de crítico social!
                                               Daladier Carlos
                                                05 abril, 2012
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A hipócrita razão de ser
                            Valho-me de impressões,
                            talvez de imprecisões,
                            de opiniões, pontas de falas,
                            as tantas vozes que se conectam
                            na busca de uma saída,
                            provavelmente de um tom possível.
                            Muitas vezes ouço a quem não quero,
                            aguardo o que não me convém,
                            consinto numa desesperada e inútil
                            tentativa de ser cortês
                            ou ao menos merecer,
                            sem qualquer reserva,
                            ser deixado finalmente em paz.
                            Mas a recíproca é fatal,
                            vem rápido lembrar a mim
                            que não sou reserva de coisa alguma,
                            pelo pouco e muito que desfaço
                            em impaciências e descomposturas
                            daquilo que o humor não comemora.
                            Não sei se me inimizei com o mundo,
                            deixei de lado as regras das cerimônias,
                            mas é desesperadamente desgastante
                            se não for uma loucura administrada,
                            saber que sou coisa e fato controlado
                            nas mãos e ocasiões que dispenso.
                                             Daladier Carlos
                                              09 abril, 2012


Dá-me a tua mão
 
                                Vida morena,
                                vida curta,
                                que se derrama
                                sobre dias e noites,
                                e tenta sempre resgatar
                                o que não aprendeu.
 
                                Nesta vida morena,
                                ralo a pele,
                                esfrego o rosto,
                                nem sempre sereno,
                                nos panos da sorte,
                                temendo talvez a morte.
 
                                Vida morena, louca uma vezes,
                                serena em outras ocasiões,
                                nada lhe é inútil deveras,
                                porque a tudo pondera,
                                pesando o joio e o trigo,
                                ainda que se amasse o pão.
 
                                Vida, ó morena rosa vida,
                                 escarlate, negra retinta,
                                 azul profundo ou até
                                 verde espraiado,
                                 sobre vales e montanhas,
                                 dá-me a tua mão, querida!
                                        Daladier Carlos
                                         12 abril, 2012





                         Porque é mulher

                             Mulher, onde me perdi,
                             Afinal, dos teus encantos,
                             Das menores carícias
                             Que oferecias sorrindo,
                             Acordada na luz que,
                             Desde cedo, te iluminava?

                             Quem és tu, mistério insondável
                             De pernas e braços que balançam,
                             Em ondas que anestesiam o cérebro,
                             Na lentidão de silenciosos movimentos,
                             Como se o mundo viesse às tuas mãos
                             E nada restasse a mim senão sonhar!

                             Todo dia me dou conta
                             De estar vivo por tua obra,
                             Ao conceber o teu amor por mim,
                             Como se percebesses ainda,
                             Além do homem convidado ao leito,
                             O menino a quem falas com atenção.

                             Sim, continuo em tua companhia,
                             Porque quero morrer no aconchego
                             Do espaço que marca o teu lugar,
                             Conciliado entre ouvir os teus nãos,
                             E receber o prêmio que me obriga
                             Concluir que és mais forte, por amor!




19 comentários:

  1. Sumidouro do tempo

    Uma notável inquietude
    passa com garbo em revista
    as imputações dos dias,
    nas loucas agitações de nervos
    e palavras que se agarram e vão
    ao sumidouro do tempo.

    Se arrumo verso sem resposta,
    posso crer nas imprecisões
    dos riscos a que me arrisco,
    mas não avalio, com folga,
    haver coincidência oportuna
    para refugiar-me em alguma.

    Produzo a cor, o cheiro,
    as entranhas do meu trabalho,
    com ideias que correm,
    soltas e promissoras,
    a me esperar depois.

    Sinto a falta necessária
    de uma concreta nudez,
    porque devo me examinar,
    saber, enfim, que o meu olhar,
    sem prévia consideração,
    avisa-me da ausência do tempo.

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  2. Animal autobiográfico
    (ensaio de discurso)

    Nas páginas de Derrida
    leio um animal autobiográfico,
    algo bem original para mim,
    contudo não me aproximo
    da nudez a que refere,
    mas às minhas indagações.

    Para ele, esse animal
    é uma instância além
    do limite do seu corpo,
    o que lhe permite
    perceber qual, afinal,
    a vergonha que o incomoda.

    Abandono Derrida
    às suas interpretações,
    logo pondo a me perguntar
    se os limites da fantasia
    são muros especulares,
    impostos ao enigma de cada um?

    Meu animal autobiográfico
    é um sujeito alado,
    com asas de prata,
    então, penso me lançar
    longe dos restos de poemas,
    distante, sem mais explicações.

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  3. O fantástico de cada um

    Precisamos de um fantástico,
    de uma obra ou fato indefinido,
    talvez do estrondo da emoção,
    para confirmar que estamos vivos,
    podemos continuar apostando
    em nossas crenças e sugestões.

    O corpo é variável quase sempre
    aos delírios silenciosos da mente,
    indo do cinza escuro da manhã
    ao rubro do prazer impenetrável,
    mas como podemos decifrar
    os conteúdos da subjetividade?

    Não há verdade em homem algum,
    a não ser as muitas interpretações
    dos ruídos que lhe são aparentes.
    Então, um fenômeno se junta a outro,
    remete a um terceiro, e este resume
    a história como se fosse de todos.

    A verdade das nossas mentes
    é tão só uma ideia placentária,
    aquilo que nos alimenta anos a fio
    e nos lança na experiência sensível,
    uns para se tornarem livres consigo,
    outros para se perderem no éter.

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  4. Cinismo e Razão

    Se a minha razão
    é matéria cínica,
    então posso questionar
    haver tal razão perdido
    a sua noção de medida
    ou o cinismo será um halo.

    Quando me aproprio
    de alguma razão
    assumo um papel
    tão geral quanto possa
    o meu caráter resistir
    ou a minha força sufragar.

    Os comentaristas costumam
    dar às palavras significados
    que não só lhes assegurem
    dominar o corpo do fato,
    quanto estabelecer uma ponte
    entre o que é e o que parece ser.

    Não há cinismo se não existir
    certo substrato que estenda
    motivos e propensões à velha
    e inolvidável indagação de nossa vida:
    quem sou eu, afinal, neste circo
    onde cinismo e razão andam juntos?
    Daladier Carlos
    24 maio, 2012

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  5. Texto principal

    Com os mesmo versos,
    tramo iguais poemas,
    senão para reforçar,
    ao menos lembrar
    quem sou por fora
    e no interior do verso.

    A tão só produção
    da narrativa poética
    já é um discurso especial,
    conquanto possa ser ainda
    tão patético ou precursor
    de uma linha original.

    Os mecanismos que dão
    carne, cor e corpo
    aos sentimentos da hora
    são talvez loucuras,
    remates do ego inflamado,
    uma quase compulsão.

    Não há de ser o meu texto
    referência de coisa alguma,
    em razão de criticar primeiro
    tudo que ponho no papel,
    de modo a jamais ter receio
    do retorno ao texto principal.
    Daladier Carlos
    25 maio, 2012

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  6. Licor de paz

    Quero salvar a palavra,
    livrá-la de mim, talvez
    ainda deixá-la livre e solta,
    sem o perjuro do que sei
    ser falso para dar a mim
    garbo e entonação de poeta.

    Não há verso ou verdade
    capazes de livrarem a mim
    do endividamento do texto,
    daquilo com que envolvo
    a palidez notória do meu rosto
    quando me entrego às leituras.

    Há, ora, quantos os há no mundo,
    célebres e anônimos construtores
    de verdades macias, completas,
    parecendo terem sido costuradas
    sobre panos de cetim, sem dobras,
    como se fossem vestir os deuses?

    Alguma consciência da escrita será
    a resposta para perguntas e aflições,
    as tantas que me acompanham,
    desde as manhãs, ao comer do pão,
    às fraldas das madrugadas,
    quando o sonho é meu licor de paz.
    Daladier Carlos
    26 maio, 2012

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  7. Mudar a história

    A ficção é uma proposta,
    metáfora acabada de si,
    solidão permeada de futuros
    tão ingênuos quanto os ponteiros
    que no relógio retornam sempre
    aos números de antigamente.

    Não me alimento nem bebo
    do que não consigo processar,
    num procedimento cíclico
    do que vai do norte ao sul,
    e retorna ao mesmo lugar,
    para somar evidências.

    Há vozes intrusas no mundo,
    dispostas aos úteis sacramentos.
    Algumas, chorosas, erguem os lenços
    para domesticar o solitário instante
    daquilo que não se pode indagar,
    caso contrário todo amor se esvai.

    Inspiram-me os meus personagens,
    indivíduos capazes de criar corpo,
    alvoroçar o rumo das minhas letras,
    embora eles não tratem comigo
    com igual ânimo e ambição,
    o que ensejaria mudar a história.

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  8. Dupla razão

    O que procura a razão,
    não sei se é um sopro,
    uma desinência da alma ou
    o esquecimento do que foi
    motivo para luta e bandeira
    de sujeitos abandonados.

    Qual o abandono símplice,
    aquele que toma pela mão
    a mente perturbada
    e traze-a ao rés do chão,
    algo parecido a tornar
    cativo o choro que deságua?

    Que fazer diante da pulsão,
    ora de vida ora de morte,
    o que provoca ardor,
    ao mesmo tempo congela
    a coluna da elegância sóbria,
    para permitir um só sorriso?

    Ainda há dúvidas, com certeza,
    por se encontrar o desejo
    oscilante entre muitos espaços,
    uns que reservam apenas dor,
    outros depositários da alegria,
    então, é natural uma dupla razão!
    Daladier Carlos
    31 maio, 2012

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  9. Herança do poeta

    Mostro à derradeira
    flor do verbo perfumado
    a página em branco,
    onde haveria palavras,
    convertidas ao desígnio
    de serem lidas para sempre.

    Histórias há, a mancheias,
    com datas e tantos adereços,
    prontas para recalcar ou até
    diminuir o ânimo contador
    de falas, falsetes e ninharias,
    o que tanto se ouve por aí.

    A pesada letra talvez
    represente o infortúnio
    dos que saem atraídos,
    pelas ruas e becos da cidade,
    como acendedores de luzes,
    ávidos por dormir com poesia.

    Jamais se saberá ao certo
    se o poeta vive para dar
    ao anônimo a ponta do verso,
    a significância da sua obra,
    assim parecido ao doador,
    cujo sangue pede uma herança!
    Daladier Carlos
    01 junho, 2012

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  10. Objeto biscuit

    Posso escarnecer de mim,
    se for meu próprio mestre,
    houvesse ainda sido antes
    acurado ator nas ficções,
    na sombra do jogo de luzes,
    enquanto o espetáculo segue.

    Abandonei-me para estar
    no silêncio que me evoca, e
    chama para o início do ato,
    mas percebo que não estou só,
    porque há minuciosa mistura
    de elementos na trajetória.

    A sensibilidade derrotada
    é o painel onde desenho
    as caricaturas dos romances,
    das aventuras dos bons escapes,
    na tortuosa lida de narrar
    o verossímil nos meus versos.

    O que faz parte de mim,
    é um tanto de poeta,
    algo de ralé suburbana,
    uma porção de príncipe,
    este envolto em celofane
    parecido a objeto biscuit.
    Daladier Carlos
    04 junho, 2012

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  11. Quantas vezes

    Quantas vezes segurei tua mão,
    como o cego entrega a sua ao guia,
    antes de me deixar abrir ao mundo
    pronto para chorar tantos versos,
    Os que quisera ter enfim escrito
    Com a mais perdida paixão!

    Quantas vezes o coração soprou
    o sentimento abafado e preso
    às conveniências mínimas,
    de modo a não ser de novo
    atormentado pelas liturgias,
    quando o silêncio era bem-vindo.

    Quantas vezes me aproximei de ti,
    querendo encontrar abrigo,
    ligar-me à ideia de paraíso,
    mas enxerguei o largo escuro,
    as intermináveis paredes do tempo
    separando o poema das dores.

    Quantas vezes busquei o sentido,
    a linha condutora da escrita,
    fosse mínima a beleza do verso,
    transparente a tocante emoção
    de lançar-me sem saber aonde
    pousaria a alma do poeta!
    Daladier Carlos
    07 junho, 2012

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  12. Vãs repetições

    Para escapar das vãs repetições,
    desconfio das letras adiante,
    recolho-as ao canto dos lábios,
    como um ventríloquo ignorado,
    aquele a quem ninguém vê,
    mas sabe que está muito perto.

    Não interessam os motivos,
    se as tramas criam tensões,
    seja um mal, um bem, um juízo,
    a resposta, talvez faça pouco
    do grito, do escárnio, do beijo e
    tudo se resolve na próxima ilusão.

    Quando cometo uma escrita,
    provo a minha linguagem,
    aproximo meu cheiro do verso,
    sinto a pulsação do significado,
    imagino a transparência das veias,
    as que mostram o sangue da poesia.

    O despertar do dia é um movimento
    de retorno à última página virada,
    para receber um futuro indisposto,
    o qual não sabe se viverá comigo
    e lerá os poemas deixados ao acaso,
    aqueles que fiz para me guardar .
    Daladier Carlos
    13 junho, 2012

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  13. República e Parlamento

    Quem faz rir o palhaço?
    Será ele ou um álibi,
    a preferência do vulgo,
    pelo que produz a farsa,
    vibra a boca que escandeia,
    queima os lábios até sangrar!

    A mentira é uma prostituta nobre,
    carregada às vezes em triunfo,
    para levar a crer no especial
    dom de aperfeiçoar caminhos,
    revelar o fascínio dos oradores,
    guardar o ato a seguir em lágrimas!

    As instituições não são melhores
    do que os líderes que concebe,
    posto muitos, em cena aberta,
    como no melhor circo romano,
    dão-se a comentar fatos loucos
    e escarnecem de outros rostos.

    Muito a República tem a conferir,
    se não for a rotina da ordem do dia,
    será a soma dos tantos malfeitos,
    dos delitos e malícias perpetradas,
    com ares de legítima bandeira,
    a dizer que temos um Parlamento!
    Daladier Carlos
    14 junho, 2012








    República e Parlamento

    Quem faz rir o palhaço?
    Será ele ou um álibi,
    a preferência do vulgo,
    pelo que produz a farsa,
    vibra a boca que escandeia,
    queima os lábios até sangrar!

    A mentira é uma prostituta nobre,
    carregada às vezes em triunfo,
    para levar a crer no especial
    dom de aperfeiçoar caminhos,
    revelar o fascínio dos oradores,
    guardar o ato a seguir em lágrimas!

    As instituições não são melhores
    do que os líderes que concebe,
    posto muitos, em cena aberta,
    como no melhor circo romano,
    dão-se a comentar fatos loucos
    e escarnecem de outros rostos.

    Muito a República tem a conferir,
    se não for a rotina da ordem do dia,
    será a soma dos tantos malfeitos,
    dos delitos e malícias perpetradas,
    com ares de legítima bandeira,
    a dizer que temos um Parlamento!
    Daladier Carlos
    14 junho, 2012

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  14. Eterna morte

    Uma eterna morte
    engravida meu corpo,
    dispõe dos sinais,
    os que me avisam
    a chegada da pajelança,
    o instante do grito,
    a ordem de não comer
    nem levantar os olhos,
    porque germinam os sonhos
    forasteiros das estrelas.
    Daladier Carlos
    14 junho, 2012

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  15. Fulguras de um poeta

    Ah, que bom seria
    se acordássemos,
    nesta manhã chuvosa,
    sem riscos de morte,
    assaltos intermitentes,
    diabruras no trânsito,
    o SUS se despedaçando,
    e a memória nacional,
    esta instável manifestação
    de rubras emoções,
    abrisse todos os seus arquivos,
    e os porões da maldade
    fossem de vez escancarados
    à atualidade dos nossos
    sentimentos urbanos,
    pequenos e escanhoados,
    igual a barba bem feita!
    Ah, que bom seria
    se o sexo não fosse torturado,
    entre coxas e vulvas feridas,
    debaixo da tirania do desamor,
    das imprecações do mau desejo,
    com que o amante vibra o tom
    da sua infância perdida,
    tão mal resolvida por mães
    de mãos e mentes devoradoras,
    atarantadas na introjeção
    dos objetos amorosos,
    esses a partir dos quais
    elas plastificam o mundo
    e sedimentam o reino uterino!
    Ah, que bom seria
    se pudéssemos falar ao outro
    sem as reservas da frágil educação,
    apenas para evitar o confronto,
    enquanto as imaginadas aparências
    resumem as histórias a peças
    sem fundo e sem cor,
    na manifestação entusiástica
    de que estamos todos bem,
    instados, porém, a discursos solenes,
    às maltrapilhas deformações do juízo,
    na espera, contudo, da versão oficial,
    a que sempre resolve e torna emoliente
    seja o cansaço, a dor ou o ódio disfarçado!
    Ah, que bom seria, se o poeta
    não se amargurasse mais,
    de modo a só querer a luz do sol,
    a quietude das madrugadas,
    o beijo e o abraço inesgotáveis,
    para o instante do silêncio que excede
    toda palavra sem verso, sem canção!
    Daladier Carlos
    18 julho, 2012

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  16. Fabulações nas sombras

    O outro vive comigo,
    logo perto de mim,
    está próximo à porta,
    então preciso, sem demora,
    negociar meus significados
    no combate das palavras.

    Fabulando entre sombras,
    quero olhar, esperançoso,
    o que o silêncio reserva, e
    o que posso enfrentar ainda,
    nos teatros das agitações,
    na busca tirânica de sentido.

    Não permaneço em assombro,
    afinal, basta me sentir vivo,
    mãos livres para pegar livros,
    recompor os versos miúdos,
    tratar a culpa sem zelos,
    pensar vitória, longe do medo.

    Sim, meus versos são miúdos,
    algo como inspiração endividada,
    troféu apanhado do alheio,
    parecido a favor imerecido,
    porém, mesmo agastado,
    continuo a escrever ao mundo.
    Daladier Carlos
    25 julho, 2012

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  17. Minhas calças

    Estou menos largo
    nas minhas calças,
    como se o espaço
    diminuísse a noção
    de corpo e tempo,
    o que tenho para viver.

    O ambiente da liberdade
    é a leitura de um coletivo,
    a massa etérea, invisível,
    aquilo que compõe
    a decoração das mentes,
    enquanto o dia passa.

    Não tenho pressa pra nada,
    mesmo que digam que agora
    tudo é muito mais rápido,
    enrolado em cenas virtuais,
    separadas por módulos,
    canções e noticiário da TV.

    Ir ao jardim é reserva técnica
    de sobrevivência útil,
    lugar de demoradas reflexões,
    passeio sem lubricidade,
    momentos reunidos tão só
    para esquecer as minhas calças.

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  18. Mãos perfumadas

    Minhas mãos, tão secas,
    observavam as tuas,
    longas, lindas e brancas,
    indefinidamente brancas!
    Pareciam copos de leite,
    também eram perfumadas.

    Que faço com as minhas mãos
    nervosas, ansiosas, buliçosas,
    talvez querendo um aceno,
    um leve cumprimento,
    quem sabe, um quase sim
    em dias sem hora certa?

    Minhas mãos gesticulam muito,
    vão a todas as direções
    sem o cuidado de olhar em torno,
    então, parece a mim boa ideia
    acompanhar o bailado das tuas,
    tão sinuosas como ondas do mar.

    Ganho coragem, vinda não sei donde,
    e delicadamente aperto tuas mãos,
    num gesto de arrebatada sedução!
    Céus! Acaso serão repelidas minhas mãos?
    Com estas até aqui vivi a vida,
    mas nunca amei com as tuas mãos.
    Daladier Carlos
    28 julho, 2012









    Mãos perfumadas

    Minhas mãos, tão secas,
    observavam as tuas,
    longas, lindas e brancas,
    indefinidamente brancas!
    Pareciam copos de leite,
    também eram perfumadas.

    Que faço com as minhas mãos
    nervosas, ansiosas, buliçosas,
    talvez querendo um aceno,
    um leve cumprimento,
    quem sabe, um quase sim
    em dias sem hora certa?

    Minhas mãos gesticulam muito,
    vão a todas as direções
    sem o cuidado de olhar em torno,
    então, parece a mim boa ideia
    acompanhar o bailado das tuas,
    tão sinuosas como ondas do mar.

    Ganho coragem, vinda não sei donde,
    e delicadamente aperto tuas mãos,
    num gesto de arrebatada sedução!
    Céus! Acaso serão repelidas minhas mãos?
    Com estas até aqui vivi a vida,
    mas nunca amei com as tuas mãos.
    Daladier Carlos
    28 julho, 2012

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  19. Alegria de um sujeito velho

    Um sujeito velho
    é apenas um sujeito velho,
    desde que nada mais
    se queira ou consinta ver,
    senão uma carne despojada,
    um silêncio ameaçador,
    um sorriso enigmático,
    talvez até um grunhido,
    tão apavorante quanto
    a passagem de um fantasma.
    Um sujeito velho, porém,
    pode ter luz de ré
    ou uma lanterna na cabeça,
    quem sabe um poema
    parado na garganta,
    quando o seu olhar
    ainda terno se agiganta,
    para anunciar a vida,
    agonizante embora,
    mas vida espumante,
    na embriaguez de sonhos,
    de gozos e tertúlias,
    à beira de um lago
    ou no alto de um monte.
    Para todos os instantes,
    seja no verso que rascunha
    ou na alegria do que restou,
    o velho se pertence por inteiro!
    Daladier Carlos
    09 agosto, 2012

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